A Mother

 

Un giorno di maggio, ben dopo la morte di ‘sua moglie’ , prima che il male lo prendesse e lo portasse via invitai mio padre  a pranzo fuori  e gli parlai con parole asciutte di mia madre.
Gli tesi un tranello. Nessun prurito, parlai di cose così serie che il poveruomo impallidì e a più riprese balbettò possibili negazioni, vedendo  nei miei occhi che stava parlando invano. Quel giorno gli feci male e col senno di poi so che avrei dovuto  astenermi dall’infierire sul suo animo di persona troppo onesta e troppo per bene. Ma vomitandogli  addosso  la mia verità credevo che attraverso quel gesto di liberazione sarei potuto guarire.  Mi  sbagliavo , i danni che una madre può fare ad un figlio sono così gravi e devastanti  da non dare scampo a nessuna scusante od amnistia , ci sono ferite dalle quali  semplicemente non si guarisce. Ancora oggi nel profondo c’è un minuscolo francobollo di coscienza che cerca di trovare per lei una ragione o una scusa, segno che il male sta ancora lavorando, anche se diluito dal tempo e dalla fortuna. So di avere cresciuto tra i vari difetti alcune qualità peculiari che raramente o mai  si trovano in un uomo, con una bugia mi ‘giustifico’ a volte  dicendo di essere nato settimino e per questo di avere occhi e percezioni  particolari verso persone o cose. Ma non fu fortuna, fu il tentativo disperato e riuscito  di sopravvivere, sottraendomi  agli occhi ed agli artigli del drago.  Riposi in pace